И с кончика иглы стекая на' пол,
Оно разрубит мир напополам,
Дождь заскребет больной когтистой лапой,
В стекло окна, бросая вызов нам.

Да, в общем-то, ты прав, конечно, глупо,
Пытаться параллели изогнуть,
И вглядываясь в неба черный купол,
Читаю в нем потерянную суть.

Сосуды, напрягая до предела,
Кричу в небытие до хрипоты,
Что мне, сказать по правде, надоело
Искать в земном священные черты.

Стараться снова воспаленным мозгом,
Растаять в парадигме снов пустых,
И ощущать как теплым липким воском
Слетает с губ прощальный белый стих.